La consagración de la Sangre

Amenazaron con no dejar dormir sin saber que los dormidos serían ellos.

No les dejarán ni los sueños para luchar.

El movimiento 15M está abocado a la domesticación, al silencio o alcanzar la magnífica  catarsis que supone el martirio de la sangre para consagrarse como un movimiento social con carácter, con ambición y con el suficiente prestigio como para pensar en un futuro real, pero lo tiene difícil, muy difícil.

Hace pocos días, en Barcelona, el nerviosismo de una policía inexperta y bastante inclinada a la prepotente chulería ajena a la seguridad y consistencia de la necesaria preparación y rigor, casi los catapulta a la gloria del baño de sangre, pero no hubo suficiente desgracia como para alcanzar la consagración del sacrificio ritual.

Todas las culturas, y digo todas, han pasado o todavía viven, en un estado de misticismo esotérico en el que la sangre mantiene un carácter sagrado y vehicular entre el mundo de los dioses, la vida, la muerte y la creación; círculo que el hombre interrumpe o altera de vez en cuando y cuya reparación requiere del sacrificio de más sangre. Desde el Popol Vhul maya hasta los sacrificios griegos y romanos o la moderna eucaristía en la que se ingiere el cuerpo “y la sangre” de Cristo; los mitos del hombre necesitan de la sangre, derramada en cantidades generosas y abundantes, para perpetuarse o consagrarse.

Ellos, los integrantes el 15M que son jóvenes, no lo saben, pero el poder si conoce de esa debilidad y no está dispuesto a regalarles la consagración del martirio así como así. El poder es listo y sabe que es más fácil corromper que afrontar; dormir que luchar; domesticar que doblegar. El poder vive de la generosidad de antiguas sangres derramadas y no está dispuesto a permitir que el Olimpo de los héroes se llene de advenedizos elevados hasta esas alturas por cuatro porrazos mal dados.

Pasará el tiempo y llegará el verano para convertir una revuelta social, llena de futuro y esperanza, en un campamento de desharrapados sin casa que ni siquiera saben que el olvido y el tiempo les ha matado; tal y como el tiempo mata la juventud perdida de los que hoy los miran desde el poder sabiendo que no tienen futuro porque ellos mismos se lo han negado. El poder es tacaño con la sangre de los que quieren convertirse en símbolo.

Delenda est

Hubo un tiempo en el que los que luchaban volvían de las batallas portando su escudo o sobre él, pero nunca se quedaban a la sombra a la espera de un carguito.

Vergüenza para el que, derrotado y humillado, pretende lavar su deshonor entorpeciendo la victoria de los suyos.

Aunque en estas entradas se han hecho críticas a José Luis Rodríguez Zapatero; críticas que mis amigos de derechas no han querido ver ni entender, el tono en el que se han hecho siempre ha tratado de ser tranquilo y huir de la corriente dominante, esa que tanto parece gustar a los adoradores de lo escatológico y el humor de sal gorda. Hoy es diferente: hoy el personaje ha perdido el pudor, la vergüenza y el último resquicio de decoro que pudiera tapar sus impúdicas desvergüenzas  al intentar abandonar la pelea por las elecciones a la Presidencia del Gobierno a la vez que se reserva el disfrute de la Secretaría General del partido.

Este tío es un jeta de la peor especie, ni más ni menos. Él, que ganó un congreso y sabe lo que es dejar los rincones de Ferraz hasta los topes de cadáveres, debería recordar que en la cultura del PSOE el cargo de Secretario General va unido, indisolublemente, al de “candidato a”  o “presidente de”, que nunca se han separado.

Zapatero quiere mantenerse en el cargo ¿para qué?. Obviamente, para nada bueno: seguir cobrando sin desgastarse a la vez que vigila, coarta y condiciona al candidato electoral -situación inaguantable, insostenible y absurda – y se asegura el vivir como un cangrejo.

Zapatero ha naufragado, se ha dejado llevar, tarde y mal, por la corriente económica imperante sin plantar cara, sin buscar soluciones y saltando al tren en marcha para acabar arrastrado por el balastro aferrado al último escalón del vagón de cola. Zapatero ha entregado el partido a los Blanco, Pajín y compañía; esos que no son dignos de limpiarles los zapatos a ninguno de sus predecesores, de uno y otro partido, en los años 80.

Con esta demostración de cobardía, Zapatero se ha colocado allí donde no hay nada más que deshonra e indignidad, lejos de la última posibilidad de morir de una forma digna y honorable. La historia pondrá un lamentable epílogo a un periodo marcado por la inconsistencia, la falta de valor político y el abandono de los ideales más altos en favor de los intereses más bajos.

Mentiras interesadas

Los responsables del protocolo de palacio meten la pata y la Reina pasa de echar una mano.

Leo en los medios de internet (fascistoides ellos, como Libertaddigital y Periodistadigital) una noticia que, tras ver el video que la justifica, me genera una profunda indignación por lo que demuestra sobre la perversión del sistema:

Pide un brindis por la reina en el 'God save the Queen'

La metedura de pata de Obama en Buckingham

La cosa, leída así, pone en solfa al presidente de los EEUU, pero lo grave de la cosa es que, al ver el video, a uno le entran ganas de hacer varias cosas que nada tienen que ver con ese titular:

1º.-El primer impulso es defenestrar al responsable de que, en mitad del parlamento del invitado, se ponga a sonar el himno. Una grosería, una metedura de pata garrafal, esta sí, y algo imperdonable en los niveles de perfección palaciega.

2º.- Ponerle un cero en conducta a la Reina de Inglaterra, que hace gala de un desprecio hacia su invitado absolutamente deleznable: ni una ayuda, ni un gesto de complicidad, ni una frase, una disculpa, una sonrisa: nada, ahí te pudras. Hace falta ser mal bicho y tener "mala entraña".

3º.- Mandarle un mensaje solidario al Sr. Presidente en solidaridad por el mal trato recibido y por el mal rato que tuvo que pasar en solitario, sin apoyo y afrontando el soberano desprecio de unos anfitriones que, ellos sí, han hecho un papelón extraordinario.

4º.- Decirles a los Jiménez Losantos, Alfonsos Rojos y compañía que el Sr. Obama es negro, si; demócrata, sí y que, por mucho que les fastidie y que les joda, que les jode mucho, ha sido votado por un pueblo soberano que es libre de hacer lo que le de la gana y elegir a quien le rote, incluyendo a los negros y a los demócratas; esos que ellos no acaban de considerar humanos del todo.

Me da una pena enorme y una inmensa rabia que la libertad de prensa sirva para mentir y tergiversar la realidad de una forma tan descarada, ruin y miserable. Y si eso ocurre con una tontería sin la más mínima importancia, tiemblo al pensar que estarán haciendo con las cosas que, de verdad, son importantes.

Machismo de palmo más o palmo menos

Evelio Plata Insunza, Alcalde de la muy noble villa de Novolato a tiempo parcial y machista raclcitrante y bastante tonto, a tiempo completo.

El señor regidor de la muy noble villa de Novolato, estado Sinaloa, ha decidido, muy suyo él, prohibir la minifalda en el concejo, que como todo el mundo sabe, van como van y pasa lo que pasa. Motivos no le faltan al noble regidor, quien preocupado por la alarmante epidemia de embarazos juveniles, ha decido cortar por lo sano y puesto que lo de cortar las piernas suena muy duro, se inclina por alargar las faldas de las pollitas y que los machos no se vean enardecidos por la provocación.

A este machista medio gilipollas no se le ocurre formar, informar y educar, no, que eso da mucho trabajo y en Sinaloa –doy fe de ello–hace un calor que desaconseja eso de ir persiguiendo a los adolescentes para contarles lo que es un condón; el respeto cuando la chica dice, simplemente, no, que no hace falta más y otras técnicas y medidas de contracepción que se usan en el occidente más o menos civilizado.

La cosa viene de lejos y tiene tradición en las raíces hispanas del estado, que no hace mucho aquí se consideraba que un macho como dios manda, debía responder a la provocadora visión de unas buenas cachas, con el correspondiente meneo, fuera consentido o forzado, que ya sabemos que el hombre es fuego, la mujer es estopa y viene el diablo y sopla. Si no fuera por el hartazgo de serias digresiones postelectorales, la cosa sería para ponerse serio, pero me apetece más el tono de chirigota para descalificar a este imbécil que parece no pensar sino con el pene, que el niño no ha pasado del estado de proto humano.

Estoy hasta las cejas de estos restos de machismo intelectual y social que perpetúan el papel de meros figurines de la mujer; una especie de ser cuyo único papel en la vida parece ser el de receptora obligada de cualquier acto que el macho, en su derecho de elemento superior en la jerarquía, tenga a bien dejar salir de sus pelotas.

Poco más que decir sobre el tema, que uno, como orgullosísimo padre de dos chicas, tiene perfectamente claro que la mujer es soberana en cuanto al uso y disfrute de la moda, de su cuerpo y de su sacrosanta voluntad, y que la cosa de los niños obliga a ellos y a ellas, que a lo mejor es que estos machitos mejicanos se cortan a la hora de ponerse un condón, que ellos son “muy machos” y no usan esas cosas de afeminados. Pues que espabilen o que se vayan a enfriar a la nevera, que en esa zona, casi da más gustito.

Es la hora del bolero

Vale la pena escuchar la letra y llevar las situaciones al terreno de las elecciones de ayer, que da mucho juego, de verdad.

Será que mi amigo Jorge va a tener  razón con eso de los boleros...

Haciendo caso a mi amigo Jorge, me apetece cuadrar la entrada de hoy tomando la letra de un bolero como base argumental, que me parece que la cosa se lo merece y la letra pone muy buenas imágenes a los resultados de ayer:

“….Entonces yo daré la media vuelta,

y me iré con el sol cuando muera la tarde.”

Zapatero vive las últimas horas de su propia dignidad: ha llevado al PSOE hasta donde nadie podía pensar que llegaría; he generado desafección, desconfianza, rechazo, mofa, befa y cuchufleta; he conseguido forzar a las instituciones independientes hasta abrazar el clientelismo para hacer política de corto plazo a costa de cualquier precio y los votantes han convertido estas elecciones, locales, en un plebiscito anti zapatero. El resultado de este plebiscito pone de manifiesto que los españoles no queremos que siga al frente de la gestión de nuestro país.

Sabemos, muchos creemos saber y estamos deseando equivocarnos, que la llegada del PP significará otra enorme decepción justo en el momento en el que más se necesita que alguien lo haga bien, pero eso será historia de otros futuros: el hoy está determinado por otra estrofa del mismo bolero:

“….Si encuentras un amor que te comprenda

y sientas que te quiera más que a nadie,

entonces yo daré la media vuelta

y me iré con el sol cuando muera la tarde.”

España ha amanecido con los órganos de administración del estado quebrados y separados por una barrera de incomprensión que hace imposible que se coordinen las políticas necesarias para salir de este marasmo; los votantes se han mostrado enfadados y decepcionados y los 973 000 votos blancos y nulos lo demuestran; la abstención ha sido alta y el PP sigue demostrando que sus votantes no escuchan, no miran y no entienden nada que nos sea acudir a votar sea cual sea la naturaleza de los que se presentan bajo su logotipo: a la hora de votar, se olvida cualquier crítica y todo queda convertido en “cosa de tres trajes” y eso lo dicen personas a las que concedes una valoración personal y profesional por encima de la media.

España navega por la superficie de la realidad nacional a golpe de titulares instantáneos, sin analizar causas o estructuras subyacentes al hecho momentáneo y los políticos lo manejan sabedores de que el colectivo tiene memoria de pez, y de pez no especialmente inteligente.

Cascos, el ministro que estaba a cargo de arreglar el desaguisado del Prestige y les largó el muerto a los portugueses, monta un chiringuito y en dos meses sale bajo palio camino del gobierno de Asturias, con dos cartuchos o con dos salmones; depende de la actividad asturiana que cada cual prefiera.

Zapatero debería, desde ya, organizar su salida ordenada para después del verano dejando todo lo más limpito posible, que el sol se pone y el bolero suena indicando el camino con una letra que da mucho más juego del que yo he sido capaz de sacar en esta entrada. Por si hay alguna duda, me remito al inicio con esa declaración rotunda de:

“Te vas porque yo quiero que te vayas..”

Universos elegibles

Las urnas de hoy alojan universos de futuro que retornarán algún día.

Cada vez que tomamos una decisión, cada vez que nuestra voluntad acepta una alternativa, cada vez que elegimos, cada cara y cada cruz del azar de nuestra vida van creando universos paralelos que viven y se desarrollan justo a partir del momento en el que nuestra decisión los crea. Nuestro universo se multiplica, crece y se desarrolla cientos de veces cada día; pero es que ese proceso se repite en cada individuo, en cada vid, en cada animal, en cada reacción química, en el sentido de rotación de cada electrón: desde que se produjo uno de los muchos principios posibles, los universos paralelos se acumulan cruzándose entre si, separándose, viviendo y muriendo según acontecimientos que ni conocemos, ni nos importan ni, lo que es más importante, sin que tengan absolutamente ninguna influencia en nuestro universo consciente.

Rodeados de los mundos que pudieron haber sido, vivimos en el universo que nuestros sentidos nos dicen que es, aunque la ciencia vaya descubriendo la existencia de dimensiones que no entendemos, que no sentimos y que no podemos integrar en nuestras experiencias físicas.

Hoy, día de elecciones, habremos creado, entre todos, uno de los universos posibles, aquél en el que el PP saldrá como alternativa más votada, por encima de sus miserias y corrupciones; por encima del movimiento social que el 15 de Mayo creara e universo paralelo que, cuando se cruce en el futuro del PP, del PSOE y de los otros partidos domesticados, los hará saltar por los aires. Será la venganza de los millones de universos silenciosos que se extinguieron sin poder hacerse oír por aquellos que los despreciaron.

Hoy todos los partidos hablarán de victorias inventadas, pero todos nosotros sabemos que llegará un día en el que un universo paralelo y futuro volverá sobre nosotros para vengarse del desprecio que, hoy, le han hecho los partidos que hablarán de victoria.

El sonido de tus pasos

Reflexiono, en plena jornada de reflexión, sobre cuestiones que son importantes y que se pueden resumir de forma sencilla. La más directa, la más básica es recordar y repasar la vida buscando un recuerdo básico: ¿Cuanto tiempo hace que no escuchas el sonido de tus pasos?. Probablemente, hace mucho, mucho tiempo y casi ni lo recuerdas.

Si tuvieras ahora que explicar cómo la arena cruje o el barro sisea bajo tus zapato, o tus botas, probablemente tendrías muchos problemas para hacerlo y sin embargo, debería ser algo que todos pudiéramos, como yo puedo, explicarlo mientras volvemos a sentir, en nuestras plantas, la sensación que nos llega de la tierra.

Vivimos en una vorágine de prisas, de carreras, de silencios mentales y de ruidos ambientales que hacen que nuestras mentes se instalen en la inoperancia como táctica de autodefensa. Hoy, cuando la ley nos aconseja reflexionar y pensar en el silencio, recuerdo una frase de la campaña que me ha dejado especialmente perplejo: “Estoy deseando que llegue a la Moncloa un español de verdad”. Se me mueven los entresijos cuando analizo cualquiera de las derivaciones de esta afirmación.

El origen, Camps, ya es duro, pero es que vaya hacia donde vaya, el cielo se vuelve negro. ¿Que significa ser un español de verdad? ¿A que compromete o que se espera de esa condición? Lo mire por donde lo mire, la frase suena tan antigua, tan desastrosamente oscura que no me explico cómo es posible que el PP permita su uso.

Mañana votaremos, pero me da mucha pena que todos los que mañana se acerquen por primera vez a la más grande liturgia de la democracia lo hagan ayunos de aquella ilusión con la que los miembros de mi generación recordamos nuestra primera vez. Sólo por eso, por robar esa ilusión, los actuales partidos deberías ser reos de refundación, pero me temo que mi hija votará sin alegría y los partidos pensarán que la insatisfacción de los ciudadanos no pasa de ser una manipulación de algunos elementos incontrolados.

No tienen ni puta idea de lo que realmente está pasando por su culpa, por amparar y fomentar la corrupción, el clientelismo y la profesionalización de la mediocridad en la estructura de los partidos. Ellos nos han robado la ilusión y el mundo nos ha robado el sonido de nuestros pasos. ¿Dónde está nuestra vida?

Las cañas rotas

Las cañas tienen mensaje o, como dice un amigo, "recao"

Hoy, mientras toda España bulle de comentarios políticos y la red se convierte en el foro virtual de la virtualidad política mientras muchos no saben dónde encontrarse con los suyos en los espacios públicos dedicados a la pública protesta, he dedicado un tiempo de ocio residual a romper cañas, pero no cañas figuradas en la literaria licencia que anuncia batalla, no: cañas de verdad, de las que huelen en el coche y dejan bichos; cañas de las que, espero, cuelguen mis lozanas tomateras al sol de este verano que no acaba de decidirse a llegar.

Hace días que anuncié mi dimisión de esta campaña electoral que me aburre de forma infinita y larga, enormemente larga en el tiempo y en el espacio mental que nos quiere ocupar. Cuando la Puerta del Sol genera comentarios de todos los medios de comunicación y nadie sabe cómo ponerle la soga a ese toro que parece crecer y agigantarse como una amenaza que, por fin, se hace grande y presente y se anuncia todavía más grande, me dedico a cuidar del futuro de mi huerta sabiendo que los grandes partidos se hayan sumidos en una especie de estupor con el que no saben que hacer.

Allá ellos. Yo tengo claro que una tomatera necesita de una buena caña de la que colgar y en la que descansar del enorme esfuerzo realizado al sujetar los jugosos frutos con los que tanto disfrutaré en un par de meses.

¿Que esto no es política? Hombre, la enseñanza de la caña puede venirles bien a los partidos como moraleja: o pones un caña en la que engorden las esperanzas como engordan los tomates al sol del verano, o las esperanzas se mezclan con el barro y sus frutos acaban podridos y comidos por las ratas.

Los que llenan las plazas de España han decidido, como las tomateras bravías que engordan en las orillas de las ramblas, buscar un lugar propio bajo el sol y dejar a los malos hortelanos con tres palmos de narices. Ellos se lo han buscado.

Miedo ancestral

España se asombra de que sus plazas se llenen de gente que no quiere ser domesticada. El sistema tiembla de miedo ancestral ante el pueblo en ideas, que no en armas. España recuerda a Quevedo, recuerda a aquellos que, desde su genialidad, supieron ver la debilidad del poder ante el movimiento de las masas:

¿Quien con su fiereza espanta

El cetro y corona al rey?

El pueblo se encuentra, habla, se mira a la cara y, sin saber muy bien cual es el proceso de cohesión que aglutina intereses y acciones, las plazas se llenan de gente que pide....lo obvio. Me he leído con ganas los puntos del manifiesto del 15 de Mayo y puedo asegurar que no conozco a nadie que, fuera del contexto de estos días, no firmaran con su propia sangre todos y cada uno de ellos, pero...como no están amaestrados y domesticados, hay que prohibirlo, hay que censurarlo: hay que impedirlo como sea. Pero todos esos que, desde los partidos se rasgan las vestiduras o los que, también desde los partidos, los quieren hacer suyos, se equivocan: el primer rechazo es hacia ellos, que hace años se dedican a un ejercicio onanista de autocomplacencia endogámica que, además de destruir la conexión con la sociedad, les ha hecho creer que su posición es eterna, indestructible; que les permite consagrarse como casta superior que no tiene que dar explicaciones a sus siervos.

La clase política se debe a los ciudadanos, vive para servir los intereses de sus votantes y simpatizantes, para luchar por conseguir que las naciones vivan según un modelo, no para entregarse a la autocomplacencia.

Vivimos una crisis que se origina en una estafa; una crisis que ha hecho que la política ceda el poder al dinero gestionado según su peor versión y ahora los ciudadanos estafados piden que se les oiga, que se les repare el daño causado y que aquellos que se entregaron a un juego ilícito e inmoral, propiciado por el uso engañoso de sus votos, abandonen el poder y asuman su fracaso. Piden que la democracia funcione y que el poder tenga en cuenta, como origen y vocación, el mandato que emana del pueblo. Sencillo, pero hay que volver a recordar:

¿Quien careciendo de ley

merece nombre de santa?

Los partidos, todos ellos en su conjunto, han presentado listas electorales con cien implicados en procesos por corrupción. ¿Quien puede extrañarse de que eso indigne a los ciudadanos? ¿No es indignante que un partido implicado en casos oscuros, oscurísimos, obtenga más y más votos elección tras elección?

Hasta donde se y entiendo, este es un movimiento sano, de gente que dice que no quiere seguir siendo engañada, expoliada y defraudada por unos políticos que hace tiempo que han desconectado de sus obligaciones y le han entregado el poder y el control de la historia a la más baja expresión de la miseria humana: el dinero. La verdad es amarga, muy amarga.

Las raíces y los frutos

Los cocineros del guiso que se cuece en esta olla son dos y ambos son culpables de lo que se sirve a la mesa.

Que nadie se deje engañar.

Estos días se está incendiando mucho (me gustaría decir que se está hablando, pero no sería exacto: se está incendiando el tema, hay voluntad para ello) todo lo que se relaciona con el Tribunal Constitucional y, una vez más, me parece que jugamos con cosas que son delicadas, que necesitan mucho mimo y sobre las que hay que reflexionar y aprender mucho antes de atreverse a dar opiniones.

Por lo que he podido ir deduciendo –en este país hay que deducir, que ningún medio da información, sólo opinión – la cuestión más importante, el origen que se deja ver de todo lo que me ha llegado, es que los partidos mayoritarios y preeminentes, el PP y el PSOE, se han puesto de acuerdo en prolongar sus influencias para conformar un tribunal conforme a sus intereses políticos. Se han repartido el número global y han buscado magistrados “cómodos”, manejables, domesticables en una palabra, que entendieran que su función es emitir veredictos adecuados a las indicaciones de aquellos que los nombraron.

De esta manera la actual composición, seis de un amo y cinco de otro, respeta el mapa político del país y ambos partidos se encuentran cómodos en esa situación. La pregunta obligada, desde mi punto de vista, no es si los partidos están cómodos, sino si esa composición es garante del adecuado funcionamiento de un tribunal esencial para este país. La pregunta, creo es obligada y la respuesta, obvia: se ha bastardeado la razón de ser de este tribunal, se ha degenerado su independencia y su prestigio hasta dejarlo reducido a la indignidad.  De esos orígenes, de esa génesis, sólo cabe esperar conflicto sobre cada sentencia publicada que se considere digna de convertirse en arma arrojadiza, pero la indignidad comienza en el origen del proceso; justo en el momento en el que los partidos se ponen de acuerdo para convertir la sala en un burdel jurídico en el que cada cual sirve a su amo y no al fin esencial y primigenio que consolida la necesidad de contar con ese tribunal.

Hoy se ha montado con Bildu, pero me es igual: es un tribunal que, de ser cierta la interpretación que yo hago - y acepto la enorme posibilidad de equivocarme - siempre generará, primero, doctrina política y nunca jurídica, de manera que los causantes del mal tienen, en el resultado de sus pasteleos, el justo castigo a su mediocridad.

Cuando las raíces están podridas, los frutos no suelen ser saludables. Y es, a justo a partir de aquí, desde este punto del análisis, que podríamos empezar a cuestionarnos si la sentencia sobre Bildu nos gusta o no nos gusta, pero eso ya se me hace demasiado largo para una sola entrada.

Los diez de Roma (y otros miles)

El puente roto: un lugar para dejarse llevar por los sueños.

Aprovecho un “mandado” para cumplir con el encargo a la vez que completo la entrada del día. La cosa, que tiene su miga, consiste en darle a unos viajeros amigos, los diez sitios que yo no me perdería en Roma. Es, como se diría en cualquier pueblo de La Mancha, un contradiós, pero intentaré cumplir con la imposible idea:

1º.- Foro de Roma, y esto tiene truco, que el Foro es muy grande y no puede ser tratado como si sólo fuera un elemento, así que intentaré ser honrado con la idea y separar.

1.1.- Las piedras de la Vía Sacra. Son las mismas que pisaron los grandes hombres en sus desfiles triunfales y pensarlo y sentirlo, emociona de verdad.

1.2.- Los restos de la Basílica de Magencio, espectacular espacio que hace que sintamos,todavía, el poder del Imperio.

1.3.- Arco de Tito y sus grabados: para los judíos del mundo, el constante recuerdo del inicio su diáspora y de su incapacidad para organizar la política en Palestina. La única religión masacrada por un tolerante imperio que asumía dioses sin problemas (recordar la Vida de Brian). Uno delos relieves narra el desfile triunfal de Tito en el que exhibe la Menorá, candelabro de los siete brazos robado del templo de Jerusalén.

1.4.-La Tribuna de los Rostra, lugar en el que se exhibían los mascarones de proa de las naves enemigas (Rostra) y en el que, durante las guerras civiles, se exhibían las cabezas de los enemigos clavadas en los pilum mientras los tribunos de la plebe hablaban a las multitudes concentradas abajo.

5.- Coliseo. Sin comentarios.

6.- Panteón, la aportación a la gloria de Roma de un hombre nuevo, Marco Agripa que se elevó desde las legiones a la absoluta confianza del divino Augusto. ¿Era, en realidad un intento de agrupar a todos los dioses bajo el cetro del sol y construir un inmenso reloj de sol como homenaje al nuevo emperador del Olimpo como Augusto lo era del mundo?

7º.- Templo de Venus: sencillo, redondo, amable, encantador, doméstico y femenino. Una auténtica delicia.

8º.- Cripta mitraica de la  Iglesia de San Clemente, espacio dedicado al culto de Mitra, vencedor del demonio en el desierto, caminador sobre las aguas, resucitado al tercer día de su muerte y elevado al cielo...¿A que la historia suena un poquito?

9º.- El Moisés en la Iglesia de Santa María la Mayor, pero cuidado con la vestimenta, que os podéis quedar en la calle por descocadas.

10º.- El puente Roto visto desde el extremo de la Ísola Tiberina para sentirnos como los viajeros románticos se sentían al descubrir las ruinas del mundo antiguo y dibujar los grabados. Una delicia imaginar cuentos de amantes y guerras y pestes y encuentros y sueños de gloria derrumbados como sus arcos derrumbados sobre el padre Tíber.

Y Roma toda: siempre Roma y sus calles, plazas, ruinas, fuentes y gentes, pero lloro al pensar en las miles de cosas que no menciono y que podrían llenar docenas de viajes. Enamoraros de esa ciudad que nos enseñó a ser humanos.

Y por favor, no os olvidéis de llegar caminando despacito a la hora de la cena a la terraza del Horno dei Fiori y preguntar por Giovanni de mi parte para que os construya un menú de muchas cosas, todas ricas, con el que descansar de tanta belleza.

Don Toño

Los colores nacionales para el plato mejicano del día de las patrias.

!Pues que mueran los gachupines!

De una panzada, que están de muerte, de verdad.

Desde que las clases de literatura me enfrentaron a la genial descripción que hace Quevedo del Dómine Cabra (desde mi punto de vista, no superada jamás en mis lecturas posteriores) me ha parecido muy complicado hacer algo semejante; tanto que sólo he hecho, como ejercicio completo, la que ahora transcribo y que corresponde a un hombre entrañable y ejemplar que reinaba en la oficina mejicana donde pasé tantas horas.

He perdido su referencia, pero guardo un muy buen recuerdo de él y me gustaría compartirlo.

Tras este escrito supe mucho más de su vida, de su compartido gusto por los mangos de Manila; de su Harley Davidson, de su negocio, de sus hijos y de esa capacidad para ofrecer y disfrutar, con los demás, las cosas que tanto le gustaban. Con él levanté la voz el 16 de Septiembre en la ciudad de Puebla para pedir "que mueran los gachupines" al terminar un delicioso plato de chiles en nogada; verdadera exaltación patriotica en el Día de las Patrias.

La cosa comenzó tras mi primer aterrizaje en el D.F. ....

DON TOÑO

Don Toño espera a la salida. Atrás quedan los trámites y risas del aduanero para ligarse a la rubia de turno. Don Toño, que ha llegado en el momento que tenía que llegar, 10 minutos más tarde de lo previsto, mira la puerta sosteniendo el cartel con mi nombre. Tras sus lentes la mirada aparece tranquila, sin la más mínima inquietud europea en su actitud.

Don Toño es un personaje de esos que ven la vida pasar desde la superioridad. Nada en él es servil. La amabilidad le coloca por encima de las órdenes recibidas. Cada iterativo queda transformado en presencia inexcusable. Su presencia se agiganta y no es que él haga lo que se le ha dicho. Es que el pequeño mundo de la oficina no puede prescindir de su silenciosa omnipresencia.

Parapetado en su impecable traje azul de príncipe de Gales, con el cuello levemente aproximado por la corbata, su cara nos traslada a la mental galería de retratos que todos guardamos como mexicano típico. En una película americana podría recorrer todos los papeles posibles: desde campesino a rico hacendado. Con el pelo liso y entrecano, mostacho arreglado y tez morena enraizada en los siglos, su porte es señorial y calmado.

Del mundo le interesa el ser humano y conduciendo parece lamentar no poder detenerse a comentar el camino con el compadre que aparece a la derecha del cruce. El coche no se hizo para conocer gente y eso, le incomoda. 

Para él, deportista contumaz, jugar al básket es importante, correr y conocer gente; eso es vivir.

Don Toño es una de esas personas que consiguen que el mundo sea mejor y sin embargo, se irá en silencio, como otros muchos millones de personas que nos dejan cada año. Forman el enorme ejército silencioso de la buena gente; ese ejército que jamás levantó un monumento al soldado desconocido.

No sé su historia, pero algún día, espero, podré dar un par de saltos con él y bebernos dos tequilas de a poquito. Es posible que entonces, sin darle importancia, surgirá una historia personal interesante. La de un empresario que prefirió hacerse imprescindible en lugar de jubilarse. Fue entonces cuando descubrió el secreto de hacer más grane la ejecución que la orden; más agradable la compañía que la sumisión; más completo el silencio que la palabra.

Hasta que lleguen esos dos tequilas, gracias, Don Toño.

VENDRÁ

VENDRÁ SOBRE LA VIDA

LA BENDICIÓN DE LA MUERTE

Y LOS OJOS, DORMIDOS,

SE SOÑARÁN AMANTES.

 

VENDRÁ SOBRE LA VIDA

EL AGUILA DEL SUEÑO

Y LAS GUERRAS, TODAS,

PASARAN AL OLVIDO.

VENDRÁ SOBRE LA VIDA

EL PESO DEL RECUERDO

Y LAS VIDAS, DORMIDAS,

VOLVERÁN A LA TIERRA.

VENDRÁ SOBRE LA VIDA

LA MIRADA DE UN NIÑO

Y LOS JUEGOS, TODOS,

VOLVERÁN A OLVIDARSE.

VENDRÁ SOBRE LA VIDA

EL PESO DE LA VIDA

Y LOS OJOS, TODOS,

SE SOÑARÁN DESPIERTOS.

VENDRÁ SOBRE LA MUERTE

EL PESO DE LA VIDA

Y LOS MUNDOS, TODOS,

VOLVERÁN A CREARSE.

VENDRÁ SOBRE LA VIDA

EL SABOR DE ESE BESO

Y LOS AMORES, TODOS,

VOLVERÁN A VIVIRSE.

VENDRÁ SOBRE LA VIDA

EL DESEO POR ELLA

Y LOS MIEDOS, TODOS,

VOLVERÁN A REINAR.

 VENDRÁ SOBRE LA VIDA

EL RECUEDO DEL ODIO

Y LAS GUERRAS, TODAS,

VOLVERÁN A MATAR.

VENDRÁ SOBRE EL RECUERDO

EL RECUERDO MÁS BELLO

Y LLEGARÁ, A MIS OJOS,

ESA MIRADA TUYA.

MÍRAME SIEMPRE

COMO MIRAS AHORA.

MÍRAME SIEMPRE;

SIEMPRE ENCENDIDA.

Más allá de la vergüenza

Sobre la OTAN y sus barcos cae una de las acusaciones más atroces que se le pueden hacer a un marino.

O toma medidas, o su bandera, que nunca ha tenido demasiada gloria, debería desaparecer de todas las aguas para no llenarlas de vergüenza.

La edición digital de El Mundo difunde una noticia, generada por la agencia Efe en Londres, que nos coloca, a todos, mucho más allá de la vergüenza, del delito y del espanto. Como creo que merece la pena, la reproduzco entera, sin añadir ni quitar nada:

INMIGRACIÓN | Fallecieron 61 pasajeros y sobrevivieron 11

Militares europeos y de la OTAN dejaron morir en el mar a decenas de inmigrantes

• "Un crimen que no puede quedar impune porque se trataba de inmigrantes africanos y no de turistas"

Efe | Londres

Actualizado lunes 09/05/2011 09:31 horas

Decenas de inmigrantes africanos murieron en el Mediterráneo a bordo del barco en el que viajaban al hacer caso omiso unidades militares europeas y de la OTAN de sus peticiones de socorro, informa hoy The Guardian.

El barco, que llevaba a bordo a 72 pasajeros, incluidos mujeres, niños y refugiados políticos, sufrió una avería a finales de marzo tras dejar el puerto libio de Trípoli con dirección a la isla italiana de Lampedusa.

A pesar de las señales de alarma enviadas a la guardia costera italiana y de que el barco logró contactar con un helicóptero y un buque de guerra de la OTAN, nadie trató de rescatar a sus ocupantes, denuncia el diario británico.

Sólo once personas que viajaban en el barco, que estuvo a la deriva en alta mar durante dieciséis días, lograron sobrevivir.

"Cada mañana, al despertarnos, encontrábamos más cadáveres, que dejábamos a bordo veinticuatro horas antes de arrojarlos al mar", relató al periódico Abu Kurke, uno de los supervivientes.

El derecho marítimo internacional obliga a todos los buques, incluidos los militares, a atender las llamadas de socorro de los barcos que se encuentran en las proximidades y a prestar auxilio.

Exigen una investigación

Las organizaciones defensoras de los derechos de los refugiados han exigido una investigación de lo ocurrido y la agencia de la ONU para los refugiados (ACNUR) han solicitado mayor cooperación para salvar vidas entre los buques comerciales y militares que surcan las aguas del Mediterráneo.

"El Mediterráneo no puede convertirse en algo así como el Lejano Oeste. Quienes se abstienen de rescatar a las personas en peligro en esas aguas tienen que ser castigados", dijo Laura Boldrini, portavoz de ACNUR.

El padre Moses Zerai, un cura eritreo basado en Roma y que dirige la organización para los derechos de los refugiados Habeshia, fue una de las últimas personas que estuvo en comunicación con el barco antes de que se agotasen las baterías de su teléfono por satélite.

"Ha habido una abdicación de responsabilidad que ha resultado en la muerte de más de sesenta personas, niños incluidos. Ello constituye un crimen, un crimen que no puede quedar impune sólo porque se trataba de inmigrantes africanos y no de turistas de un crucero", denunció el sacerdote.

Hasta aquí, la narración de uno de los hechos – si es que la cosa se confirma - más deleznables, espantosos y vilmente crueles de los que he tenido noticia, junto con otros abandonos protagonizados por pesqueros italianos en las mismas aguas. Lo que debería venir ahora es una larga argumentación sobre la obligación de socorro, la humanidad y otras cuestiones, pero me niego a escribir nada semejante: si hay que escribir una sola línea para justificar que a todos y cada uno de los responsables de este delito inmenso se les corten las pelotas (metafóricamente hablando por supuesto:  habría que traducirlo por que les juzguen, condenen y encierren una buena temporadita en la cárcel ), es que lo hemos perdido todo. Vamos, creo yo.



Sorprendente sorpresa

Leo el artículo de Vargas Llosa de El País y me quedo perplejo ante su asombro por la toma de postura de no se que cardenal peruano. Desde el púlpito dominical, el cardenal abronca al escritor por manifestar su libre opinión mientras, desde el púlpito, presta todo su apoyo y el de al iglesia que representa ala candidata Fujimori, fascista renacida que aspira a reeditar las glorias de su padre.

Me asombra el asombro de Mario, que parece haberse caído de no se que extraño y guindo. La Iglesia, esa Iglesia con mayúsculas, pompa, boato y circunstancia, siempre – digo bien: siempre – ha apoyado, silenciado o consentido dictaduras fascistas mientras que se ha rasgado sus virginales vestiduras ante el más mínimo avance social.

Apoyó a Franco y a Salazar, mientras que lanzó su más espeso silencio contra Hitler. Juan Pablo II abroncó públicamente a Ernesto Cardenal y lanzó al antiguo cardenal PanzinguerZ, actual Benito XVI, contra todos aquellos que intentaban organizar y estructurar la llamada Teología de la Liberación. Mientras su dedo acusaba al emboinado Ernesto, las dictaduras de la operación Cóndor lanzaban desaparecidos al mar acompañados de las bendiciones de los capellanes castrenses y de los Tedeums cardenalicios. Franco desfiló bajo palio en las Iglesias españolas y el incorrupto brazo de Santa Teresa intentó proteger su agonía de la rapiña de sus allegados.

La Iglesia es exactamente eso que ha descubierto Vargas Llosa y me congratulo, una vez más, de que sus miembros muestren, sin tapujos ni vergüenzas, la verdadera esencia de su longevidad y buena salud: dular al poder, entregarse al dinero sin reservas y mantener a los humildes en un grado de estupidez cercano a la subnormalidad:

Te Deum laudamus:

te Dominum confitemur.

Te aeternum patrem,

omnis terra veneratur.

Que según la versión más sabia y adecuada del genial Quevedo, la cosa podría traducirse por

Madre, yo al oro me humillo,

él es mi amante y mi amado,

pues de puro enamorado

de continuo anda amarillo;

que pues, doblón o sencillo,

hace todo cuanto quiero,

poderoso caballero

es don Dinero.

Nace en las Indias honrado

donde el mundo le acompaña;

viene a morir en España

y es en Génova enterrado;

y pues quien le trae al lado

es hermoso aunque sea fiero,

poderoso caballero

es don Dinero.

Como caballero, poderoso; como compañero, el mejor para la Iglesia.

Pereza

Efectivamente, todo es posible: incluso que a este Invictus enamorado de si mismo le rompan el careto por 27 sitios, que menuda es la Espe para que le vayan tocando las narices.

Pereza enorme, inmensa, espesa pereza ante una campaña electoral que, seguro y lamentablemente, nos dejará otra vez en una situación de absoluto hastío. Por casualidad, juro que por pura casualidad, ayer pasé por la Plaza del Callao justo en el inicio de la campaña de Tomás Gómez y lo que oí desde la moto basta para salir corriendo, nacionalizarse en cualquier país del pacífico sur y desconectar.

El PP se centra en ti, imagino que para que nadie se escape, mientras que el PSOE... la verdad es que todavía no he visto un cartel del PSOE con detenimiento (esperar, que busco un segundo en Google) y efectivamente: unos para la gente corriente, otros con respuestas, etc, más perdidos que un pulpo en un garaje. IU dice que “mas izquierda” y...hasta las narices, para que nos vamos a engañar.

Y el caso es que, como la pereza sigue y comentar otra vez lo ya comentado o volver a dar vueltas al molino no aporta nada, que cada uno se lo monte como pueda, que se defienda de esta pesadilla como pueda y que llegue el 23 para comprobar que nos queda Esperanza para rato, que la Cospedal está encantada de conocerse, que el tal Invictus es un panoli del que no van a quedar ni los rabos para un guiso. Y si no, al tiempo.

Bin Laden y sus enseñanzas

Los que mandan contemplan en directo el desarrollo de la operación.

Las caras son un poema, pero sólo hay una que nos hable de espanto: la de Hillary Clinton.

Hoy me parece más digna de respeto.

Sigo dando vueltas sobre las implicaciones del asesinato de Bin Laden, sus orígenes y sus consecuencias, de manera que transcribo algunas de las cosas que no acabo de digerir convenientemente y que me separan de aquellos que lo ven todo claro y sencillo:

1º.- Según se va sabiendo, el origen de la pista que resulta ser cierta, se encuentra en Guantánamo y parte de un preso que fue sometido a los procedimientos de interrogatorio puestos en marcha por Dick Chaning. En cristiano, confesiones obtenidas bajo tortura.

2º.- Dicen algunos que la acción está aprobada y es legal gracias a unos poderes especiales otorgados a Barack Obama por el congreso de los USA. Lo que no me cuentan es la jurisdicción de ese congreso fuera del territorio yankie. Misterio.

3º.- La operación se realiza sin la autorización de un estado soberano que, “a más a más”, ha sido calificado por la CIA como posible chivato y poco fiable. Que ese estado sea una potencia nuclear es cosa de poco, que tampoco hay que ponerse muy quisquilloso con esas cuestiones.

4º.- Las órdenes más precisas y confirmadas eran las de “ir a matar”. Es decir, una ejecución en toda regla con casi total seguridad. Aquí no trago: sigo en contra de la pena de muerte. Ni un matiz.

5º.- No he leído una sola línea reivindicando el derecho internacional, lo ilegal de una acción armada fuera del territorio de cada país y ni un sólo argumento a favor de la transferencia de estas cuestiones al Tribunal Penal Internacional de La Haya.

Primeras conclusiones:

a.- Nadie se enfrenta al matón del colegio. Lo que hace, está bien hecho.

b.- La legalidad internacional queda supeditada al éxito de la acción, que si la hubieran pifiado, la canción sería otra.

c.- De repente, demasiada gente es favorable a la pena de muerte fuera de los USA, cosa que me asusta un poco, francamente

.- No ha pasado, pero ¿alguien se imagina que hubieran metido la pata y se hubieran llevado por delante a un mengano que nada tuviera que ver con el asunto?

e.-Sigo prefiriendo que las cosas se hagan como es debido, con tribunales, sentencias que tengan en cuenta los códigos y todas las garantías que nos separan de todos aquellos que quieren demostrar que la razón de la fuerza es razón suficiente.

Lo siento, pero aunque es verdad que el mundo está mejor sin elementos semejantes, no me gusta nada que la cosa merezca tantos plausos. No será el mío, desde luego.

El valor de la legalidad

Logotipo de la corte penal internacional, institución que no creo que esté especialmente feliz con el asalto.

El día amanece con la noticia de que un comando de fuerzas especiales de los Estado Unidos se han llevado por delante a Bin Laden y todos los medios de comunicación lo celebra, razón suficiente para cuestionarse la legalidad de la acción; preguntarse por la validez de los límites que las sociedades y los gobiernos se marcan a través de las leyes, los tribunales y los acuerdos internaciones sobre la jurisdicción de cada uno de los países en e concierto de las naciones.

Vaya por delante que el muerto era uno de los personajes más odiosos, perversos y criminales de la historia mundial, pero esa, creo, no es la cuestión. Estados Unidos ha enviado un comando a territorio extranjero, se ha efectuado un asalto y se han producido muertes. Los medios de comunicación aplauden, pero...hay cosas que rascan, que levantan la sensible piel de las consideraciones jurídicas del hecho.

¿Alguien puede imaginar lo que pasaría si el gobierno español actuara de la misma manera ante los terroristas de ETA, aunque tuviera permiso de cualquier gobierno europeo para efectuar una acción armada en su territorio? ¿Sería el aplauso tan unánime?

¿Que razón hay, que enorme diferencia existe entre justificar un asalto contra Bin Laden y no aplaudir un acto semejante realizado contra los que pusieron una bomba en el HiperCor de Barcelona?  Lo que nos separa es la aplicación de una serie de principios a los que no queremos renunciar para no caer en un pantanal de arbitrariedad, prepotencia y alegalidad.

Sinceramente, creo que esta vez el mundo se ha puesto de acuerdo en aceptar que el fin justifica los medios, pero no me parece un sólido principio legal sobre el que asentar la convivencia de las sociedades.